CHEF

 

– Pai, como se descongela isso?

“Isso” era um simpático pedaço de barriga de porco (sorry, vegetarianos) que Lucas resolveu transformar em torresmo. O relógio denunciava a madrugada, mas era sexta-feira, aliás sábado, quem nunca?

Até então essas incursões na cozinha contavam com minha supervisão, normalmente era eu quem encarava o óleo quente quando rolava batata frita, mas desta vez o carinha resolveu ser o chef de fato e de Direito. “Pode deixar que eu faço”. Ok!

Só dei uma dica de como distribuir o tempero e vazei, imaginando como o fogão amanheceria e, principalmente, como dona Eliana iria receber aquela dádiva pela manhã. Geralmente ele limpa tudo, mas limpar não é bem a especialidade. Da sala de TV, onde eu assistia a sei lá o que, dava para ouvir o som de fritura misturado ao do exaustor. Já era uma da manhã e o elemento cismou que podia cantar enquanto sua obra-prima não ficava pronta.

De repente, eis que ele adentra à sala trazendo uma bandeja cheia de colesterol em sua forma mais linda e apaixonante, me oferece a metade e eu só me permito dois ou três pedaços. Crocantes e deliciosos, diga-se.

No que amanhece a esperada e justa bronca pelo fogão emporcalhado se fez sentir. Mas a alma não é pequena, Eliana não só sabe disso como concorda com o Pessoa e, como sempre, nos brindou com o tradicional e generoso olhar “tamujunto” que costuma acompanhar nossas incursões em terrenos pouco frequentados.

O moleque, aliás, parece querer incluir o manejo do fogão no seu rol de talentos, se considerarmos o lagarto assado que ele cometeu recentemente.

Já que o assunto é cozinha e somos muito valentes frente à ameaça do colesterol, lembrei-me que faz um tempão que não produzo um bom hamburger. Amanhã é sexta de novo. Vai que… né?

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UMA PERDA E VÁRIOS DANOS

Era um sábado qualquer, Lucas iria à festa de aniversário de um dos muitos amigos no quiosque do próprio condomínio e em seguida partiríamos para outra festa, em Anápolis. Também aniversariava sua tia e madrinha Simone, e combinamos de comemorar com a família e amigos no restaurante do Chef Lúcio, meu cunhado.

Chegamos por volta das oito da noite, e logo em seguida Lucas recebeu a notícia da tragédia: outro amigo residente no condomínio, o Batata, havia despencado do 16º andar. 

Não conseguimos dormir direito aquela noite. Além de ter sido uma morte horrorosa, tínhamos muito carinho pelo moleque, que até cerca de dois anos atrás vivia lá em casa. Depois disso sumiu, eu mal o via no prédio e soube que passou a viver recluso, a ponto de um dia expulsar de casa os amigos-vizinhos que foram lhe fazer uma visita. Nunca mais o vi na quadra com os outros garotos.

Voltamos para casa domingo depois do almoço e fomos, Eliana e eu (Lucas estava chocado demais) até o cemitério onde se realizava o velório. Ante a impossibilidade de dizer algo de útil aos pais, nós nos limitamos a abracá-los em silêncio. Em seguida, retornamos.

A morte tem o dom de me fazer sentir abandonado. Fiquei remoendo aquele misto de tristeza e incredulidade pela perda de uma vida que ainda não tinha completado 14 anos, mas o dia amanheceu e era segunda-feira, tentei me manter o mais ocupado possível buscando em vão focar o pensamento em meus afazeres.

Às cinco da tarde apanhei Lucas no colégio e notei que ele entendeu que prosseguir é obrigatório. Agora há pouco ele desceu para a área de lazer e se juntou com a galera. Fiquei surpreso ao ver a imagem daqueles meninos e meninas sentados no chão do quiosque onde foi a festa de sábado, em círculo. Deu vontade de descer e falar alguma coisa para essa garotada recém-chegada ao planeta e já tendo que enfrentar essa realidade agridoce, mas achei melhor recolher o trem de pouso e respeitar a homenagem que faziam ao amigo Batata, era o momento deles. Soube depois que alguns adultos estavam lá, ajudando a digerir aquela catarse coletiva, e fiquei agradecido porque o mais importante havia sido dito: ninguém é culpado.

Para cego ver: imagem da área de lazer do condomínio onde eu moro. Ao fundo, sob um telhado, os meninos sentados em círculo buscando entender a tragédia.

Já me passou pela cabeça me mudar daqui, ir para uma casa com quintal, cachorro e churrasqueira, mas não ouso privar meu filho da companhia e convivência com essa turminha tão unida e quase sempre feliz.

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FAMÍLIA UNIDA

Juntando os tios, tias, sogras e a meninada eles somam 14 pessoas. Resolveram alugar uma casa, grandona, de frente pro mar. Alegria. No primeiro dia a festa era uma unanimidade aparentemente à prova de conceitos e teorias rodriguianos: churrasco, cervejada, com o funk e a sofrência ditando os rebolados até altas horas.

Amanheceu e foram à praia já com o dia alto, se sentindo injustiçados por uma ressaca braba, mas os meninos não queriam nem saber, quem mandou beber aquilo tudo?

A matula que levavam era composta do iogurte dos catarrentos, a banana do juninho (só duas) que tem intolerância a tudo que termina em ‘ose’, aquele monte de ray-ban falsificado, alguns litros de suco Maguary e muita, muita cerveja. Aí, entre um queijo coalho daqui e uma (argh!) ostra dali, bateu aquela vontade de comer algo mais substancioso. Foi o começo do festival de beicinhos.

Uma das sogras queria peixe, a outra tem nojo. Só isso já serviu pra dividir a galera em Gaviões da Fiel e Mancha Verde, porque clã é clã e ‘a minha mãe nunca sai de casa’/’a minha também não’. A paz parecia ter retornado após perceberem que dava para conciliar o peixe com bife, para desgosto de uma tia velha que, não contente em ser pobre de marré-marré-marré, há alguns anos resolveu abraçar a vida vegetariana. Teve que se virar com moqueca de cenoura, açaí e crepe.

Só que um cunhado resolveu fazer as contas de quanto poderiam gastar por dia e viu que já estavam à beira do passivo a descoberto. Então opinou por pedirem apenas a mandioca cozida, ao que o outro cunhado retrucou dizendo que só comia mandioca frita. Mais discussão, um lado venceu e a parte perdedora resmungou algo sobre uma certa primeira sílaba. Nem pareciam mais aqueles ‘brothers’, que na véspera tomaram conta da fraldinha na churrasqueira na mais perfeita harmonia.

À noite a amizade já não era aquela coisa absoluta, mas a convivência seguia sem traumas.

Resolveram fazer um passeio no dia seguinte, daqueles em que um micro-ônibus apanha a turma de manhã e só devolve à noitinha. ‘Resolveram’ foi força de expressão, porque as sogras e os meninos impuseram aquele programa de índio, nem aí se os pagantes teriam que cometer uma pedalada fiscal pra bancar os 40 paus por cabeça. A conta acabou ficando ainda mais alta, porque uma das sogras, um neto e a mãe do outro tiveram um piriri dos diabos e o jeito foi chamar quatro táxis e voltar. “Bem que eu falei que aquele camarão azul tava esquisito”.

No outro dia só foram à praia para dar um mergulho e voltar, o dinheiro do dia tinha sido gasto na véspera. Fizeram um almoço meia boca por lá mesmo, à noite rolou sanduba.

A casa foi alugada por uma semana, pagaram um sinal um mês antes e teriam que quitar o restante até o terceiro dia de estada. Nova encrenca, porque de repente baixou o espírito de contador no cunhado mais velho, que resolveu falar em cota-parte. O que seria meio a meio passou a ter valor maior para o outro, porque “a despesa extra com táxi foi por causa da sua sogra e da sua mulher”. De nada adiantou retrucar que a sogra e a mulher eram, na prática, a mãe e a irmã dele. Foi curto e grosso: “dane-se, foi você quem trouxe”. Ante o argumento de que sua esposa não bebe e que a maioria das cervejas foi ele quem destruiu, deu de ombros: “não bebeu porque não quis; tava aí!”

A esta altura, os únicos que ainda se falavam eram os meninos. Os cunhados só se comunicavam por meio das respectivas esposas e se referiam ao outro como ‘aquele bostinha’ e ‘pé inchado’, uma sogra chamava a outra às escondidas de ‘véia cagona’ e o clima ficou pesado. Só não foram embora antes porque acharam “desaforo pagar tão caro e deixar tudo de mão beijada para aquela gentalha”.

De alguma forma a epopeia da família lembrou o Supremo Tribunal Federal.

Sim, aquele.

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NAS COSTAS DE QUEM, CARA PÁLIDA?

De vez em sempre eu me sento na cama com Lucas, meu filho, e juntos debulhamos seus livros e cadernos para estudar para a prova – dele – do dia seguinte. É legal porque, ao mesmo tempo em que avalio o que ele já sabe da matéria, aproveito para inserir exemplos práticos para ilustrar o assunto e fixar o aprendizado. Frequentemente acabo aprendendo junto.

Semana passada o assunto, em História, era a política do café com leite. Sempre rolou promiscuidade na política brasileira, na época a moda era o loteamento do Brasil para a curtição exclusiva de paulistas e mineiros. O combinado era assim: hoje eu sou o presidente, mando em tudo, amanhã é a sua vez.

Essa prática gerou e perpetua alguns aspectos da realidade nacional. Claro que, se a detenção do poder era direcionada, os benefícios também tinham endereço certo. Num dado momento parece que a mineirada bobeou e a paulistada usou de toda esperteza (neste contexto o substantivo não é um elogio) e acabou abocanhando a picanha e deixando o coxão duro para a galera do uai.

O resultado disso foi a concentração industrial na pauliceia, que foi construída também à custa do trabalho de forasteiros, principalmente nordestinos, que migraram para o sul maravilha para não morrer de fome.

Enquanto tudo isso acontecia, o Brasil inteiro permaneceu pagando impostos e pouco recebendo em troca, já que as políticas públicas também eram direcionadas. Não havia política industrial fora do eixo do poder, obras de interesse de comunidades inteiras eram condicionadas a sobras orçamentárias, políticas efetivas contra a seca no sertão nem pensar (até porque o êxodo forçado era uma boa fonte de mão-de-obra barata e subserviente).

Nos dias atuais, parece que persiste com força o esporte preferido da Av. Paulista, que é dizer que São Paulo carrega o Brasil nas costas. Eu nasci lá, sei bem como é isso. A gente cresce ouvindo esse discurso meia boca, somos a locomotiva do Brasil, aqui tem de tudo, os outros são atrasados. Aí vira e mexe surge uma onda separatista, ataques preconceituosos contra os imigrantes – nordestinos à frente – e as já tradicionais demonstrações de soberba, não sei bem se por ignorância histórica ou pura má vontade.

O fato é que durante a tal política do café com leite São Paulo se sentia bem confortável montado nas costas do Brasil, mas agora demonstra não estar muito à vontade com o bafo na nuca.

É a volta do cipó de aroeira, diria o Vandré.

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CHRONOS

Olho para trás e meus padrões de retrospecto meio que me traem porque, a princípio, não me parecem assim tão longínquos os dias em que Lucas e eu saíamos serelepes em direção ao shopping para comprar Hot Wheels. A realidade, porém, me mostra que o tempo passou rápido, eu é que não notei.

Não só o carinha já está em plena adolescência, dois centímetros mais alto do que eu, como também seu progresso escolar me levou recentemente a pesquisar colégios de ensino médio para matriculá-lo, caminho natural para 2018.

Ele tinha algumas indicações de colegas, nós adultos trocamos ideias com outros pais, até que recebemos a informação de que o colégio atual oferecerá ensino médio a partir do ano que vem. Mesmo assim, continuamos pesquisando, mas não estávamos gostando muito do que era observado.

Lucas estuda no Colégio Marista, de orientação católica. Mesmo enquadrado na categoria ‘confessional’, as diretrizes estabelecidas sempre se pautaram pelo sincretismo. Mesmo na disciplina Ensino Religioso, nunca observei ‘puxadas de sardinha’ para o lado do catolicismo e seus dogmas, mas abordagens bem abrangentes sobre as diversas religiões, suas características e fundamentos históricos. Acho legal, porque respeitoso.

Um aspecto que me incomodou nas pesquisas feitas em outros colégios é o ensino direcionado a ENEM e vestibulares. Quando matriculei o Lucas no Jardim I, nos idos de 2006, minha expectativa era de sua formação como cidadão. Essa expectativa persiste. Claro que a maior parte desse tipo de ensinamento provém de casa, mas jamais o manteria num local que simplesmente fomentasse a competição predatória, o decoreba, a utilização de macetes e outros artifícios para ter a foto divulgada em outdoors de interesse exclusivo desses colégios.

Anteontem Lucas passou a tarde na casa de um colega, assim como já recebemos seus colegas aqui em casa. Eles são amigos, colegas, camaradas, não são os adversários e inimigos a serem batidos que os donos desses colégios idiotas querem produzir. Que continuem assim para que, além de bem-sucedidos na vida (acho inevitável), também sejam pessoas sempre felizes e bem resolvidas.

Vez por outra alguém me envia vídeos mostrando os meninos japoneses lavando os banheiros da escola e a rotina dos alunos coreanos, que sequer têm tempo para a convivência familiar. E abordam isso em tom de elogio. Não deve ser por acaso que ninguém se lembra de incluir a parte que trata do índice de suicídios entre eles.

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PITBULL

Quem me acompanha aqui ou na vida sabe que minha filha Ana Paula era uma criança com deficiência. A consequência mais visível era sua cadeira de rodas. Viveu entre 1987 e 1994, num período ainda longe do obscurantismo que hoje nos ameaça, mas ainda assim não foram poucos os perrengues que enfrentamos por obra e graça da ignorância alheia. 

Era estarrecedora a falta de tato das pessoas, que ignoravam sua capacidade de compreensão e deitavam comentários destrutivos da forma mais desrespeitosa possível. Minha filha era a pessoa mais feliz, pra cima e irreverente que me foi dado beijar, e resolvi que não permitiria qualquer dano a sua auto-estima, ainda que proveniente de gente sem noção.

Meu sangue desafiava a lei da gravidade toda vez que rolava uma pérola que ainda hoje se ouve. Um belo dia estávamos em casa, numa reunião de família, e uma tia velha veio com a cereja ‘coitada, ela é doentinha, né?’. Assim, na frente dela. Na primeira oportunidade esclareci: ela era coitadinha enquanto estava sob os cuidados do juizado de menores, quando vivia cagada e passando fome; agora deu uma melhorada. Soube depois que ela disse ter ficado ‘sentida’ com minha resposta. Tudo bem, já naquela época o botão do foda-se estava disponível e às vezes eu usava com gosto.

É possível que hoje, mais velho sereno, minhas reações fossem mais light, mas é difícil me convencer de que eu teria exagerado naquela época. Basta dizer que minhas meninas foram discriminadas pela própria Caixa Econômica, minha empregadora, pelo fato de serem adotivas. Às vezes é necessário pegar o leão pela juba.

Qualquer dia eu falo sobre isso.

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O SUCESSO E VOCÊ, TUDO A VER!

Se havia algo que me tirava do sério no trabalho eram as frases feitas, geralmente inventadas por espertinhos de boa oratória que se aproveitavam de palermas com poder de mando em estatais, e mesmo em empresas privadas com administradores preguiçosos. 

Era um tal de agregar valor pra cá, visão sistêmica pra lá, e no que eu conseguia chegar perto de decorar uma dessas inutilidades ela saía de moda. De carona vieram termos como ‘gap’, ‘approach’, ‘benchmarking (lindo!)’, ‘case’, ‘meritocracia’ e expressões cuticuti como ‘brilho no olho’, ‘capital intelectual’, ‘amanhã vou estar telefonando’, além da imbatível e imortal ‘quebra de paradigmas’.  

Passou a doer um pouco mais no momento em que chegaram os tais 5S. Era terminantemente proibido, quase um sacrilégio, botar meia sombra de dúvida que fosse sobre a eficácia dos 5S, que constituiam conceitos japoneses traduzidos foneticamente para o português. Só consigo me lembrar do Seiri (utilização, ou descarte), não por ter me apaixonado pela palavra mas porque ela lembrava outra, shiri, que significa ‘bunda’ e foi muito utilizada por mim e alguns colegas atentados para trolar a galera comportadinha e enquadrada.

O conceito 5S chegou ao Brasil trazendo dois grandes estigmas: a) demorou cerca de oito anos para dar as caras em terras tupiniquins, num momento em que os chamados Tigres Asiáticos, onde surgiu e se desenvolveu, estavam fazendo água feito o Titanic, também infalível até prova em contrário, e b) nenhum desses ‘S’ era de salário.

Com o tempo o fenômeno foi perdendo força, até as palestras que éramos obrigados a assistir foram rareando. Eu me lembro de um certo Magela, que se apresentava como palestrante (bobo de pegar na merda), cuja utilidade real era nos deixar putos quando tomávamos conhecimento do quanto levava de cachê.

Achei que esse período trevoso tinha chegado ao fim. Achei, mas reconheço o arrepio ante dois fatos ocorridos hoje: o rádio do carro estava ligado, a programação legal indo de Lula Barbosa a Maria Gadu e Amy Winehouse, até que a mensagem publicitária indicava um curso de técnicas de vendas e soltou a expressão ‘seja um provocador de resultados’. Caraca!

Mais tarde, resolvi abrir minha caixa de e-mails. Dei de cara com um convite para algo parecido com uma palestra do tipo que adoro. O texto inicial é assim:

“Há 25 anos, 2 jovens se formaram no mesmo curso, na mesma universidade.
Os dois eram muito parecidos:
Notas acima da média…
Sociáveis…
Tinham sonhos ambiciosos para o futuro…
Recentemente, os dois se reencontraram na festa de comemoração dos 25 anos de formatura.
E continuam parecidos: Ambos são casados… Com 3 filhos… E trabalharam na mesma empresa…
Só tinha 1 diferença:
Um deles era o gerente de um pequeno departamento da empresa, e o outro era o presidente.”

Após o inevitável enxugamento de lágrimas (eu ando muito emotivo, ultimamente), me veio à lembrança a vida de cão que leva um presidente de empresa que conheço. Não tem uma vida na verdade, envia e-mails para seus funcionários às quatro da manhã, a família toda só sai de casa em carro blindado e acompanhada por um monte de guarda-costas. Férias? Fala sério! Quando resolve tirar uma semana de folga a galera toda sai do país, com medo de sequestro. Estou pensando em mandar um e-mail para o palestrante, perguntando o que fazer para me tornar o gerente de um pequeno departamento da empresa, mas acho que ele não está exatamente preparado para discorrer sobre isso.

A propósito, estar aposentado é muito bom.

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SEMPRE É DIA DE ROCK

 

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MAIA SEM ALÇA

Engraçado como tem gente que persiste na inglória missão de tentar nos convencer de que a culpa pelo flagra ao Ricardão é sempre do sofá. Deve ser a mesma preguiça criminosa que move os chamados conservadores que, por serem conservadores, somente precisam conservar. Dá menos trabalho do que tentar mudar as coisas, até porque normalmente se é conservador porque ‘tá bom, tô bem, então que se dane’.

A última pérola (que já deve ser a penúltima, tem mais de meia hora que não me atualizo) saiu da boca do presidente da Câmara dos Deputados, que considera, creio que sem muito compromisso com valores como honestidade e senso crítico, que a justiça trabalhista é a grande culpada pelos milhões de desempregados brasileiros. Seria pra rir, mas o choro sempre vem antes.

Lembrei-me que o pai do cidadão foi condenado por improbidade administrativa (essa expressão tem vários sinônimos), consta que ele próprio figuraria na lista de uma tal Odebrecht e tem muitos coleguinhas com passado e presente tenebrosos, cujas ações apequenam o meu país, sua imagem lá fora, suas finanças, a qualidade de vida e a autoestima de meu povo. Mas o desemprego fica por conta da CLT.

A solução, então, é atacar a justiça trabalhista e respectivos tribunais, que ‘nem deveriam existir’. Vira e mexe a bancada do boi é flagrada com fazendas-senzalas, algumas grifes de pessoas de bem adoram trancar bolivianos em suas oficinas de fundo de poço, mas o ilustre pralamentar acha que o mercado se autorregula e que a existência da CLT é um retrato do atraso nas relações trabalhistas.

Interessante que quando abre a boca pra falar besteira ele sempre faz aquela cara de quem acaba de levar uma dedada . Deve ser ato falho.

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PEQUENA CISMA

Nos meus idos e não tão saudosos tempos de auditor, minha Regional dispunha de um profissional que atuava na supervisão e produção da área de TI, que vem a ser, em bom português, Tecnologia da Informação. Um neologismo legalzinho para o Windows e alguns bacalhaus que usávamos no dia-a-dia. Pau pra toda obra, Mauro era quem eventualmente criava pequenos programas e macros sobre dados que fornecíamos e que serviam de base para a realização do nosso trabalho.

Como todo bom ‘micreiro’ (quer arrumar encrenca com um profissional de TI? Chame-o assim), o cara é bonachão, praticante do deboismo, fã de matemática e tarado por novidades eletrônicas. Enquanto em nossas estações de trabalho tínhamos um notebook, um copo com água e uma porrada de processos, sua estação parecia um carro alegórico, com hd externo, sistema de som 7.1, webcam em formato de dinossauro e sempre a última palavra em programas de edição de vídeo. Também manda bem no powerpoint, o que pode lhe garantir certa moral com o MP.

Um dia ele chegou com uma novidade a que chamou mega-blaster, mas não contou o que era. Só me falou: “negão, pega o celular e liga aqui no meu ramal”. No que tentei entrar no clima da brincadeira, observei que meu celular estava sem sinal. Então ele abriu o jogo e mostrou seu bloqueador de sinais, que funcionava num raio de sei lá quantos metros, o suficiente para que seus alunos (ele é professor de matemática à noite numa faculdade) deixassem de lado suas maquininhas do capeta e prestassem atenção à aula. O detalhe é que a engenhoca foi comprada por R$ 80 no camelódromo.

Uma perguntinha não quis calar: se com um ‘made in China’ o cara consegue bloquear o celular de seus alunos, qual a dificuldade de fazer o mesmo nos presídios?

-o-

O irmão de uma conhecida minha não é propriamente um candidato a santo. Vira e mexe é encanado por pequenos delitos e numa situação dessas se deu um fato que chegou ao meu conhecimento: sua esposa atendeu ao telefone e era ele, do presídio conhecido como Casa de Prisão Provisória, para avisar que tinha sido pego mais uma vez. Passou o número do telefone e pediu para colocarem crédito.

Na verdade o aparelho pertenceria a um PM que servia no local e defendia algum com locações da espécie. Teria sido o mesmo que cobrou pelo colchão que não havia – e deveria haver – na cela, então na primeira visita sua esposa teve que levar uma graninha para o ilustre servidor público. No caso dele o aparelho objeto desse contrato informal de leasing serviu somente para comunicação com a família, mas disse que viu ‘coisa feia’ acontecendo com seu uso. Preferi não perguntar o que seria essa tal coisa feia.

-o-

Minha burrice crônica não me permite afirmar nada, mas às vezes parece que as duas situações aparentemente distintas que relatei podem ter alguma relação.

Mas deve ser paranoia.

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