Blog do Negão

Devido ao calo de estimação na C3 (não, não é um carro) que cultivo há mais de duas décadas graças ao bom e velho futebol, convivo com travadas de coluna regularmente. Nem incomoda tanto, já se tornou uma tradição. Meu desafio atual é aturar as travadas do blog, que vêm caminhando a passos largos para virar direito adquirido. O WordPress é até legalzinho, mas com frequência demonstra tolerância zero com atualizações de plug-ins, o que levanta a suspeita de que se trata de um programa de direita, avesso a mudanças.

A partir de 15/03/2015 perdi mais uma vez o acesso ao blog, logo após tentar atualizar um plug-in estatístico. Contatei o pessoal do UOLHost, que foi, como sempre, simpático. E, também como sempre, não resolveu lhufas. Talvez a coisa esteja demorando tanto porque disse isso a eles, que suas intervenções sempre trazem no bojo um sonoro ‘se vira’, mas iniciam com um vocativo respeitoso e terminam com um adorável ‘continuamos à disposição’. Acho que magoaram e resolveram fazer pirraça. Ante o silêncio sepulcral que se sucedeu, tive que fazer contato por telefone para tentar resolver a contenda.

Alguma coisa aconteceu após isso, tanto é que já estou novamente postando, mas vale dizer que o texto foi digitado no Word e colado aqui, porque o editor do WordPress não me permitiu sequer escolher a fonte. A formatação foi para o brejo, mas quando for possível eu conserto. Faltam plug-ins e, agora, sua instalação e/ou atualização está inibida. Ainda não recebi nenhuma comunicação do suporte técnico do UOL, talvez ainda haja esperança de retorno à normalidade.

Oremos.

Há algum tempo vêm rolando no Facebook algumas enquetes bobinhas, cuja análise das respostas diz quem você foi em vidas passadas, que super-herói você seria e coisas assim. Ontem a enquete do momento prometia revelar qual o país em que a pessoa deveria ter nascido. Não perdi meu tempo, mas me chamou a atenção a euforia de um rapaz que descobriu que na verdade deveria ser norueguês. Sei lá se ele é tarado em bacalhau, gosta de neve o ano todo ou tem tendências suicidas como a galegada de lá, mas estava feliz da vida e orgulhoso com a ‘descoberta’.

Meu impulso inicial foi concluir que o carinha estava achando o Brasil tão chato que o melhor mesmo era ter nascido na Noruega. Mas aí imaginei que é exatamente gente como ele que tem transformado o país numa coisa muito chata.

O problema é que essa legião que faz o país ficar chato já passou da fase do modismo e avança para a cronificação. Boa parte é composta de inocentes úteis, incapazes de uma análise crítica e por isso mesmo repetidores de mantras contidos em publicações desavergonhadas, mas o que de fato preocupa são os dois polos caolhos que só contribuem para que não se chegue a lugar algum.

De um lado os da situação, que se recusam a enxergar que estamos em pleno processo de apodrecimento da decência. Oportunamente falarei de forma mais esmiuçada sobre o assunto, com base em minha vivência como auditor, já que o assunto exige detalhamentos que me levariam a escrever um tratado, mas por ora basta dizer que temos, sim, corrupção endêmica praticada no presente e no passado recente e, enquanto membros do Executivo já identificados nas investigações – além dos Sarneys, Renans e outros insetos-, permanecerem isentos de responsabilização, teremos a certeza de que reina a impunidade neste triste e belo país.

Mas essa serpente tem duas cabeças, uma em cada ponta. Do outro lado reina absoluta a galera do ‘quanto pior, melhor’, que até ensaiou a excomunhão do Chicão, nosso papa velho de guerra, mas parece que a prudência mandou pisar no freio.

Essa turma padece da síndrome do pó de arroz e resolveu tentar a sorte no tapetão, que ficou conhecido como 3^o turno nas últimas eleições. Levantaram suspeitas (todas insuspeitas) sobre a manipulação das urnas eletrônicas que elegeram Dilma, mas inocentaram as urnas que elegeram o Alckmin, uma parcela mais atentada levantou a bandeira de um golpe militar pós-moderno, a que deram o prosaico nome de Intervenção Militar Constitucional (lindo!) e de fato demonstram acreditar que é a salvação da lavoura. Reza a lenda que os milicos sempre estiveram acima de qualquer suspeita, todos são honestos e só mataram os que mereciam ser assassinados, como bem esclareceu o músico de QI alto sem bagagem Roger Moreira, no entrevero que teve com o escritor Marcelo Rubens Paiva. O plano b é o impeachment da presidente da República, cujo processo, segundo asseguram as autoridades facebookianas, pode ser iniciado sem maiores problemas, porque ela é feia e eu não gosto dela.

Estes são os dois tipos dominantes, que obviamente dão origem a subtipos.

Não se trata, porém, de reles confronto de idéias. O que observo com mais preocupação é o ódio que permeia as manifestações de lado a lado, como se não nos bastassem as guerras entre aquelas quadrilhas sustentadas por agremiações esportivas e que levam a alcunha de torcidas organizadas.

Dia desses, por ter me posicionado a favor de uma melhor distribuição de renda e maior taxação das grandes fortunas, ganhei um chapéu de burro e crachá de petralha. Até fiquei feliz, porque acho que seria menos honroso jogar no time da galera do bolsa empreiteiro, mas continuo achando que essa polarização é de todo desnecessária. Eu defendo as cores da chamada ‘esquerda caviar’, e fiquei sabendo disso pela boca de um ilustre representante da ‘direita pão com ovo’. Vai entender, né?

Pela primeira vez exponho abertamente minhas convicções e preocupações. Fiquei na moita não por medo, mas porque os fatos do dia-a-dia me indicam que não vale a pena discutir com radicais de esquerda e de direita, em boa maioria simples gado que não tem lastro cultural ou histórico que permita ir além das palavras de ordem.

Este assunto não se encerra por aqui.

Eu andei falando sobre meu pai neste cafofo – quem não leu, clica aqui – mas acabei me esquecendo de adicionar o detalhe da teimosia, que foi se avolumando ao sabor da sobreposição das décadas no lombo.

Antes, uma correção: ele completou 82 e não 84 anos em outubro passado. É, eu às vezes também acuso os golpes do calendário.

O velho é pernambucano de Caruaru, onde mora minha irmã, cunhado, aderentes e a sobrinhada. Todo janeiro, há vários anos, boto o patriarca num avião para a visita anual sagrada ao torrão não menos sagrado, ocasião em que ele revê todos os familiares, curte uma praia e detona uma coleção de latas, a maioria de cerveja mas desconfio que também não livra a cara da Pitu. Em 2014 a coisa foi um pouco diferente: meu tio Jorge, seu irmão, saiu de São Paulo, onde mora, passou em Brasília, apanhou meu pai e seguiram para Pernambuco de carro. Como no mundo oceânico há os chamados ‘lobos do mar’, imagino que a viagem deles tenha sido uma revisita de dois velhos ratos de estrada a seu antigo habitat. Mesmo nunca tendo trabalhado juntos, ambos foram caminhoneiros durante décadas.

A coisa deve ter sido muito divertida para os dois, porque combinaram repetir a dose este ano. Para desespero do lado de cá, diga-se, já que meu tio é dois anos menos jovem que meu pai. O combinado, por sua vez, tinha requintes de crueldade: meu pai sairia de Brasília, iria até São Paulo, mais especificamente Mauá, e de lá partiriam. Só o trecho entre SP e Caruaru são cerca de 2.500 km.

Minha mãe, que nunca foi fã sequer das viagens aéreas (só topou ir uma vez), ficou zureta com as idéias mirabolantes dos dois malucos. Conversamos com meu pai, expusemos os riscos, lembramos a ele que os anos se passaram e os reflexos já não são os mesmos, pedimos, ponderamos e no dia dois de janeiro o velho montou em seu Corolla rumo à paulicéia. O botão do foda-se dele é grandão.

Passamos o réveillon em Brasília, mas já no dia seguinte tivemos que retornar a Goiânia, porque Eliana não teria folga na sexta-feira. Lá pelas 10 da manhã o telefone tocou e era meu irmão do outro lado, para me informar que meu pai tinha capotado o carro mas sem detalhamentos sobre o estado dele, apenas uma informação de que estaria bem e sob cuidados médicos em um hospital da cidade de Uberlândia/MG.

O celular dele só dava caixa postal, então tive a ideia de tentar alguma informação junto à Polícia Rodoviária Federal. Liguei no posto da BR-365, em Uberlândia, e me confirmaram que não só meu pai estava milagrosamente bem, como o carro havia sido encaminhado para lá. Até a véspera, sem um único arranhão; no dia seguinte, sucata:

O mais angustiante era não saber para qual hospital meu pai tinha sido encaminhado, eu ora pegava as chaves do carro para ir às escuras para Uberlândia, ora voltava para o sofá em frente ao telefone na esperança de receber notícias. Após meia hora de sofrimento o telefone toca e recebo as informações de que precisava.

Pé na estrada, eu tinha cerca de 350 km para vencer.

Como já era tarde de sexta-feira e o policial rodoviário me avisou que os procedimentos para liberação do carro só poderiam ser feitos em horário comercial, parei primeiro no posto da PRF na entrada da cidade. Fui super bem recebido e atendido, a papelada necessária foi preenchida e logo estava na porta do Pronto Socorro do Hospital das Clínicas da Universidade Federal de Uberlândia. O nome é pomposo, mas o prédio parece não resistir a uma sopradinha do lobo mau.

Ao me identificar para a moça da recepção percebi que meu pai estava de fato ali: “ah, é filho do Seo Otávio?, ele está muito bem (homem forte, né?, ele é sempre bem-humorado assim?, 80 e tantos anos e com aquela saúde, benzadeus, etc), já conversamos muito, que coisa né, ainda bem que blá-blá-blá…”

Meu pai estava com o rosto um pouco inchado, principalmente no nariz e na região dos olhos, provavelmente por ter metido a cara no volante. O acidente foi causado por um motociclista (cuja mãe é uma santa) que invadiu a estrada no embalo que vinha de uma saída de fazenda e meu pai, para não passar por cima, meteu o pezão no freio e acabou perdendo o controle do carro. Nem ABS nem airbag funcionaram, legal né?

Saldo da farra: fratura do esterno, sem a necessidade de procedimentos médicos, leves escoriações nos braços e uma das pernas e a cara de quem mexeu com mulher de pugilista. Pelas circunstâncias, um lucro exorbitante.

Ainda assim os médicos me avisaram que não dariam alta naquele dia, porque era necessário aguardar mais 24 horas em observação. Nós dois sem fome (meu pai pelo menos estava no soro glicosado), passamos o resto do dia sem comer nada. Depois das nove da noite meu pai dormiu pesado e resolvi procurar um hotel, principalmente porque precisava ligar para um monte de gente para repassar as notícias e a maravilhosa TIM simplesmente não funciona em Uberlândia, uma das cidades mais importantes de Minas Gerais. Tentei utilizar o orelhão que fica em frente ao estacionamento do hospital, mas fiquei com a nítida impressão de ter retornado ao início do Século XX. O máximo que consegui foi ouvir alguém do outro lado gritando “alô, alô, alô…”.

Acho que estava meio cansado, acordei mais tarde do que gostaria. Cheguei no hospital e lá estava Seu Otávio, ainda fantasiado de paciente mas já liberado. Conversei mais uma vez com os médicos e enfermeiras, recebi as orientações necessárias e providenciamos o retorno para Brasília. 

Ainda que o prédio do complexo hospitalar esteja em ruínas, é justo destacar o excelente atendimento que meu pai recebeu, além da consideração e zelo de médicos e enfermeiros que fizeram questão de me colocar a par de tudo. É um hospital-escola, a maioria ali era de residentes, mas saí de lá com um pouco mais de esperança. Pelo menos por enquanto essa molecada está a fim mesmo é de honrar o juramento a Hipócrates, duvido que algum deles esteja pensando em comprar um leito de UTI para alugar, arrumar um emprego público só para bater ponto e correr para o consultório próprio ou mesmo colocar uma prótese de madeira e cobrar do SUS ou plano de saúde o equivalente a uma peça de titânio.

Durante a primeira hora de viagem meu pai dormiu no banco de trás. Quando acordou já estávamos próximos a Catalão e seu celular tocou. Era meu tio, que queria saber como ele estava e avisar que tinha decidido fazer a viagem em seu próprio carro. Disse que na ida passaria por Brasília para uma visita.

Abasteci o carro, fizemos um lanche rápido e novamente ganhamos a estrada. De repente o velho pega o telefone, digita uma infinidade de números e diz: “Jorge, cabe mais um no seu carro?” Fiquei entre incrédulo e atônito. ‘Velho, tá doido?, saiu do hospital hoje e já quer viajar amanhã?’ Acho que meu pai encara a vida de forma mais simples. “Tô me sentindo ótimo, ué!”

A Terceira Guerra Mundial esteve prestes a eclodir quando chegamos, mas acho que nem a lábia do Maluf convenceria meu pai a mudar de idéia.

Ontem ele me telefonou. Estava na praia, perto de Porto de Galinhas, paparicado pela filha, netos e bisnetos, só lamentando que ainda tinha alguns dias de lei seca a cumprir. Feliz da vida.

Assim que acabou a Peppa eu desliguei a TV e resolvi buscar nas internets notícias quentes do Brasil e do mundo. Não achei muita coisa que preste, mas pelo menos pude constatar que ainda existe aquela figura caricata que atende pelas iniciais FHC. É que o Aecim nunca mostrou a criatura no horário político que dizem ser gratuito, então pensei que o bico doce que lecionou na Sorbonne tivesse finalmente conseguido a cidadania norte-americana, livrado nossa cara e passado a dar palpites na vida sexual da Michelle Obama. Desconfio que o Aecim tava era com vergonha, feito o Serra.

Para meu desencanto o homem ainda é brasileiro e, pior, continua convicto de que está liberado para falar aquela bobajada a que sua boquinha de ornitorrinco engravatado se acostumou a cometer impunemente. Fiquei sabendo que ele ainda respirava graças ao mais novo barro que soltou por via oral.

Em 1998, quando seu internacionalmente conhecido ego era lustrado pela faixa presidencial, o quatrocentão soltou uma pérola de um lado inesquecível e de outro fedendo a rabo dormente, ao dizer que “fiz a reforma da Previdência para que aqueles que se locupletam da Previdência não se locupletem mais, não se aposentem com menos de 50 anos, não sejam vagabundos em um país de pobres e miseráveis.” Tá certo que perto dele sou pouco mais que um alfabetizado mequetrefe, mas me pareceu que ele falou merda. Primeiro porque vivia dizendo que era o herói dos lascados (que graças a ele teriam deixado de ser lascados) e, de repente, se refere a um país de pobres e miseráveis que eu imagino ser o Brasil. Segundo porque ele mesmo se aposentou mais ou menos 12 anos antes da idade limítrofe da vergonhosa locupletação acompanhada de vagabundagem.

Até onde conta nossa história, ele teria sido aposentado compulsoriamente pela ditadura aos 37 ou 38 anos de idade. Mas, por coerência e para não ser auto-considerado um vagabundo, poderia ter dispensado os proventos, né não? O chato nisso tudo é que eu, uma vez cumprido o contrato que firmei com a Previdência Social e contribuído ao longo de 36 anos e dois meses, me aposentei aos 51 e de imediato fui enquadrado como mais um vagabundo-locupletante do FHC-que-se-aposentou-com-38-anos-mas-não-é-vagabundo-porque-não. Ao inseto tucano, uma pequena resposta-homenagem:

Esta semana fomos agraciados com mais uma pérola, graciosamente oferecida pelo boca murcha: segundo sua massa cinzenta festejada nos meios intelectuais, Fiesp incluída, “O PT está fincado nos menos informados, que coincide de ser os mais pobres. Não é porque são pobres que apoiam o PT, é porque são menos informados”. Em miúdos, Minas e Rio de Janeiro são estados cuja população é majoritariamente imbecil; somente São Paulo, a locomotiva do Brasil, possui eleitores realmente conscientes e inteligentes. Os estados do nordeste, então, são o cocô do cavalo do bandido. Aí aparece aquele bando de idiotas raivosos postando mensagens racistas, etnocentristas e xenofóbicas, e a tucanada faz cara de paisagem.

Eu sempre tive certa desconfiança dessas pessoas excessivamente teóricas, porque vivem num mundo à parte e demonstram alguma dificuldade no mundo físico. O boca de bagre não foge à regra, e deu uma pisada na bola de ruborizar qualquer malandro iniciante. A certa altura de seu reinado, quando catava o Malan e ia a NY levar chicote no lombo, se engraçou com uma jornalista da Globo. Sim, um caso típico de chapéu de vaca em cima de dona Ruth. Ocorre que a danada apareceu grávida, então a Globo, toda solícita, transferiu a senhorita para o exterior para abafar o caso. Justiça seja feita: FHC assumiu o baby, passou vários anos pagando pensão, segurou a peteca junto à primeira dama. O problema é que um exame de DNA comprovou que o filho não era dele, após 18 anos de pensão!

Aí um corno de amante se dá o direito de chamar os outros de burros, vê se pode!

É meio esquisito um aposentado-que-não-faz-nada sair de férias, mas aconteceu. E eu nem pedi. Finalmente minhas férias não solicitadas terminaram na tarde de hoje, alguns minutos antes da aula de francês.

O caso é que o WordPress resolveu me dar um calote, numa prova de que é muito mal agradecido porque só o que eu fiz foi atualizar a plataforma para a versão 4.0. Daí o desinfeliz travou tudo feito um jegue e passou a fingir que não me conhecia. O máximo que eu consegui nos últimos 25 dias era ler as baboseiras que já publiquei, e só. Deixei de ser o administrador do blog, todos os ambientes restritos que tentei acessar me trataram como se eu fosse um turista latino em aeroporto americano. Virei passageiro.

Mexi, fucei, dei porrada na mesa, busquei ajuda com São Google e acabei me rendendo ao suporte do UOLHOST. Fui cozido esse tempo todo em banho-maria, “faz isso, faz aquilo, limpe o cache, atualize o browser, qual é a versão do Chrome?, estamos vendo aqui que está tudo certo com seu blog, a página está carregando normalmente, senhor, algo mais senhor?, o UOL agradece, senhor”.

Desde o início eu sabia que a página estava carregando normalmente, e informei isso no primeiro contato. Até que me lembrei de um cara porreta que me ajudou muito na construção do blog. Mandei um e-mail para o Hamilton com as informações que detinha, e ele começou a romper a trilha. Sugeriu que eu pedisse ao UOLHOST que informasse os motivos por que eu não conseguia o acesso por FTP. A resposta:

Prezado Cliente,

Em atenção a sua solicitação, informamos que o serviço de UOL HOST BLOG não permite acesso por FTP ao ambiente.

Qualquer dúvida ou dificuldade, entre em contato novamente através deste chamado ou com os canais abaixo:

– Chat Online: http://uolhost.com.br/atendimento-online.html
– Telefone: Número 4003-9011 (Capitais e Regiões Metropolitanas) ou 0800 881-9011 (Outras Regiões)

Pedimos sinceras desculpas por eventuais transtornos que lhe tenham sido causados.

Permanecemos a disposição para apoio,

O plano B seria o acesso pelo MySQL, que é um banco de dados até simples, mas que permitiria talvez entrar sob a pele do blog e desfazer algumas alterações de plug-ins recentes e, assim, com alguma reza, conseguir desbloquear. Então, pedi os dados de acesso ao MySQL. A resposta:

Prezado Cliente,

Em bases de dados geradas por aplicativos não há possibilidade de editá-los.

Também não há como fornecer um backup do banco de dados num plano de Blog.

Permanecemos a disposição.

O legal nisso tudo é que eles permaneceram o tempo todo à disposição, apesar de não terem resolvido p*%$@ nenhuma. Passei ontem essas informações nada alvissareiras para o Hamilton, que me devolveu hoje o blog desbloqueado, desatualizado, lindo e maravilhoso. Sei lá como ele conseguiu, só sei que é fera.

Então, é isso: assim que der publico alguma coisa que preste, mas não pretendo falar de eleição, talvez dos prejuízos causados pelo fanatismo de todos os lados que permeia estas eleições.

Eu tinha uma matéria legalzinha sobre um restaurante razoavelmente acessível para as pessoas com deficiência aqui em Goiânia, mas as fotos estavam em meu celular que, por infelicidade, morreu afogado. Pretendo retornar lá e fazer novas fotos, aí publico. Além de tudo o cardápio de lá é pra comer rezando.

Li estes dias no Portal Imprensa a notícia de que estaria para ser avaliada, pelo Senado Federal, uma proposta de nova alteração da língua portuguesa, desta feita na grafia. Querem detonar o H inicial (passaremos a escrever ‘omem’, ‘oje’, ‘elicóptero’), o U quando não pronunciado (‘qero’, ‘qinze’, ou ‘kero’, ‘kinze’, sei lá) e outras coisas do gênero. Acho que o resultado será nivelar os livros de Câmara Cascudo e João Cabral de Melo Neto com as postagens adolescentes do facebook, apesar de terem dito que a intenção é facilitar a alfabetização, que consome tipo 400 horas-aula ao final do ensino médio. Para ler a matéria, clique aqui.

Os defensores da ideia ainda afirmam que os alunos saem do mesmo ensino médio sem saber ler, o que é fato. O que também é fato e foi abordado en passant é a ausência do hábito da leitura, que poderia permitir até a ousadia de uma redação. Nenhuma alma se dispôs a analisar nossa qualidade de ensino desde o fundamental e a falta de incentivo, cobranças aos alunos e inclusão nos conteúdos programáticos da leitura e interpretação de livros literários. Também não me lembro de ter lido sobre o custo de atualização de todo o acervo literário, técnico e pedagógico presente.

Particularmente me junto a uma maioria de jornalistas, que refutam a necessidade de nova alteração do português aqui falado, cantado, escrito e frequentemente judiado.

Numa dessas redes sociais o assunto foi abordado e, como é comum ocorrer, as pessoas deitaram comentários. Dentre eles um escrito totalmente em shakespearês, cujo autor de nome bem abrasileirado diz que só utiliza o inglês, que é muito melhor para pesquisas no Google e reconhecimento eletrônico da fala. Também disse que acha absurdo manter um idioma nascido do latim, uma língua morta, e que pouco lhe interessa o que poderá vir a acontecer com nossa língua portuguesa. Ante minhas considerações de que tais vantagens arrancaram de meu espírito a interjeição ‘grandes merdas’, que um dos pilares da cultura de um povo é o idioma e que não vejo razão para renegá-lo, o cidadão retrucou em português dizendo que se referiu ao inglês porque nós não sentimos orgulho de nosso idioma e, ao invés de aprendê-lo, o reduzimos.  Também disse que o inglês é motivo de orgulho para seu povo (fiquei na dúvida se se referia à Inglaterra ou aos EUA) que é mais rico culturalmente do que nós, pobres tupiniquins de tanga, e o exporta para outros países.

O carinha trabalha com software e, como sei que linguagem de programas de computador é mais Maria-vai-com-as-outras que pele de camaleão, relevei. Resolvi não retrucar, passei da idade de bater boca virtualmente.

Mas fiquei matutando sobre as afirmações do colega de comentários e ainda acho que ele está equivocado. Não acho que ingleses ou americanos tenham uma cultura mais rica do que a nossa. Principalmente os norte-americanos são muito bons em propaganda, além de ainda dominarem economicamente o planeta em diversas frentes. É claro que isto faz muita diferença.

A definição mais abrangente e aceita para cultura é o conjunto de costumes, sistemas, leis, religiões, produção e tradições artísticas, culinária, ciências, crenças, mitos, folclore. Assim, é claro que há muito que ser feito no tocante a certos costumes, que fazem de nós um povo merecedor de críticas. Nos falta educação e, por consequência, senso de cidadania. Um dos resultados mais sensíveis disso é a falta de civilidade, que se traduz em egoísmo e na facilidade com que jogamos lixo na rua, não respeitamos os direitos alheios, poluímos ruas, parques, rios e mares, estacionamos nossos carrões em vagas que não nos pertencem, paramos sobre a faixa e não respeitamos o pedestre. Nossa falta de cidadania permite grassar o jeitinho, o ‘cafezinho’, a sonegação. Nós nos acostumamos com o ‘rouba, mas faz’, e fomos doutrinados a não questionar os chamados poderosos porque não é de bom tom. Também não valorizamos nossa memória.

Por outro lado, não conheço país algum no mundo que tenha o boi bumbá, o bumba meu boi, Cora Coralina, as Cavalhadas, catira, sincretismo religioso, carnaval, forró pé-de-serra, Martinho da Vila, chimarrão, feijoada, Drummond, bossa nova, literatura de cordel, tudo dentro de um único território e com uma única língua e vários sotaques.

Nós somos culturalmente pobres ou péssimos em propaganda?

Sei que não é de bom tom, por isso não vou lembrar aos israelenses que – de acordo com entrevista concedida por um professor da UFRJ à Globonews – foi sua ala ultradireita (aquela que ainda hoje está no poder) e o não menos glorioso Mossad quem, há vinte anos, praticamente criou o Hamas. Originalmente sua criação tinha o objetivo de sacanear o Arafat e sua OLP, mas aos poucos a criatura foi ganhando alma, virou partido político, elegeu um monte de gente principalmente na Cisjordânia e, no melhor estilo Jérôme Valcke, deu um chute no traseiro dos criadores.

De certa forma foi bom negócio para Israel, porque enquanto estiver combatendo os malucos do Hamas, não precisará colocar em pauta as reivindicações dos palestinos de Gaza, que incluem a retirada de colonos que foram assentados após a expulsão de milhares de palestinos de suas terras, além da retirada das tropas de Gaza y otras cositas más. Mas acho que não deveria estar falando isso, porque o povo de Israel é muito melindroso, é perigoso se sentir ofendido até se eu disser que são judeus.

O governo brasileiro se atreveu a dar pitaco e deu no que deu: aquele porta-voz, que mistura no mesmo discurso bomba com futebol e é a cara do pai do Kick Buttowski, soltou os cachorros lutadores de Krav Magá, nos chamou de anões inexpressivos e ganhou o importantíssimo apoio da galera da Veja, cuja capa desta semana está um primor:

Capa da Veja desta semana. A revista é da opinião de que o Brasil não tem que se meter com o genocídio promovido pelos judeus.

Na figura, imagem de Harold, dublê de pai do Kick Buttowski e porta-voz bobinho de Israel.

Tem uma coisa que me intriga: se Israel detém tecnologia de última geração, a ponto de dispor de um sistema que se encarrega de detonar as bombinhas arremessadas pelos babaquaras do Hamas, além de outras situações em que restou comprovado o formidável desenvolvimento científico-tecnológico do país, não seria mais fácil, barato e com milhares de corpos a menos se resolvesse simplesmente detonar o real inimigo, que é o próprio Hamas? Poderia ser uma ação por terra mesmo, com o efetivo e as armas que tem, e em questão de – poucos – dias, o Hamas seria reduzido a um triste capítulo da história da humanidade. Sobraria, então, tempo para limpar outro triste capítulo da história, mas aí seria necessário que Israel reconhecesse a qualidade humana dos palestinos, sua necessidade de autonomia e de ter uma pátria para chamar de sua, não esquecendo que, pelas convenções internacionais, seu território é inviolável.

Algo me diz, porém, que o buraco é mais embaixo. Tal e qual menino birrento e mimado, Israel se vale do regimento da ONU que só permite determinadas resoluções após votação unânime, sabendo do voto sempre amigo do não menos pernicioso governo americano.

Ninguém questiona o direito à própria defesa. Mas quando se produzem 1300 corpos, a maioria de crianças, mulheres e idosos, os chamados civis, além de milhares de feridos e mutilados de um lado e 55 mortos, sendo 52 militares do outro, peço vênia para imaginar que talvez a coisa esteja meio desigual, tipo 7×1 como disse o idiotinha. Se existisse ONU, alguém de lá chamaria isso de genocídio, crime de guerra, limpeza étnica.

Assim, Israel se sente livre para testar novas armas, inclusive as proibidas como as bombas de fósforo. Como se sabe, do ponto de vista da lucratividade a indústria de armamentos dá o maior pé. Em se tratando de um povo belicoso que domina os bancos e a mídia no mundo, quem haverá de se indispor impunemente?

Meu altíssimo quociente de imbecilidade vem me causando certo sofrimento ultimamente. Tá difícil entender algumas coisas, fico com vergonha de perguntar e aí a coisa vai desandando como se fosse normal desandar.

Falei aqui recentemente que jamais votaria no Aécio, pela figura em si e pela gang que o segue, mas o Aécio que eu conhecia era aquele que descia o cacete no Bolsa Família e no Mais Médicos, a exemplo de sua caterva.

O que me deixou zureta foi o Aecim falar na Sabatina UOL/Folha/SBT/Jovem Pan que planeja manter esses programas e outros que ‘dão certo’ caso seja eleito.

Como assim, bacuri? A intelligentzia tucana e demônica teria sentido um cheirinho de tiro no pé, após tanto ataque e representações à ONU e OIT?

Fico no aguardo das opiniões do tucano de carreira sobre a política de cotas. Vamos ver se bate com o pensamento reinante entre seus iguais, ou se ele vai caprichar na maquiagem de novo.

Mal acabou o thriller ‘Onze homens e uma goleada’, eu ainda nem tinha conseguido deglutir a pipoca com chocolate e já havia no twitter manifestações embolando o meio de campo entre esporte e política. Entre elas uma postagem do arauto da inexpressividade Levy Fidelix, cujo partido nem sei, mas que é candidato a presidente. Tratou de algum assunto como reforma tributária, política ou do sofá, não costumo prestar muita atenção ao que esses caras dizem (afinal, em geral eles não dizem nada).

O que a derrota brasileira de fato despertou em mim foi um temor muito grande de que, à guisa de protesto contra o Felipão e seus comandados, os babacas de plantão aproveitassem para promover baderna nas ruas. Já me chegaram algumas informações sobre isto, por enquanto nada de grande monta, e espero que continue assim. Creio que está mais do que na cara quem são os descerebrados vendidos que se autodenominam black blocs e a quem servem.

Quem leva jeito de também tirar uma lasquinha é o candidato das Geraes, o Garoto de Ipanema. Pode ser que leve algum dividendo à custa do fracasso no esporte, em se tratando desse povinho cretino tudo é possível.

Não tenho candidato para o executivo federal, mas uma certeza me norteia: nunca, jamais e em tempo algum vou dar meu voto para esse playboyzinho cocô, que tem um cavalo como vice e um representante de uma das oligarquias mais podres do nordeste, José Agripino Maia, como coordenador de campanha. Isto sem falar que Armínio Fraga, que recentemente declarou que nosso salário mínimo está muito alto, é cotadíssimo para assumir um ministério num eventual (toc, toc) governo Aécio. 

Na falta de disposição para sair de casa para votar, vou permanecer por aqui jogando paciência. Se tiver que pagar multa, paciência.

Reconheço que não tenho paciência com gente burra, mas quero esclarecer que essa broxada espiritual é dirigida com exclusividade aos burros por opção ou modismo. Os demais, se o QI não é lá essas coisas por obra e graça da natureza, jogam no meu time e nesse quesito não temos culpa de nada.

Acho que estão na rabeira dessa estirpe os burros remunerados. Chega a ser engraçado isso, mas eles de fato existem e habitam os fóruns de reportagens sobre veículos e, em especial, os de discussão sobre economia e política. Admito que às vezes até me divirto.

Dia desses o UOL publicou reportagem sobre o recém-descoberto mercado de veículos seminovos. Dizia a matéria que, com o valor de um veículo zero km sem opcionais além de travas, vidros elétricos e direção hidráulica, era possível comprar um de padrão superior e completo, com um ou dois anos de uso. Por coincidência eu fiz isso e não me arrependo. A explicação para esse fenômeno é a depreciação muito grande e imediata do bem, assim que bota os pneus na rua. No caso dos zero km para o povão quinem qui eu, entenda-se por completo vidros elétricos somente dianteiros, regulagem de altura e profundidade do volante nem pensar, ABS e airbag só a partir deste ano por força de lei e mais um ‘quase’ aqui, outro ali.

Aí entra a galera do contra. Teve um que jurou só ter trocado um Gol por outro nos últimos seis anos, e que achava normal o preço cobrado pela concessionária. Provavelmente trabalha na concessionária ou é o próprio dono dela, não se descartando a hipótese de se tratar de um engravatado de São Bernardo do Campo travestido de cliente satisfeito. Peguei o Gol para Cristo só como referência, já que os outros são exatamente iguais.

No campo do jornalismo político a coisa não é muito diferente, cabendo ressaltar que são poucos os jornalistas, articulistas e editores comprometidos com a decência. Então, essa massa podre e aparentemente majoritária joga o jornalismo no lixo, trocando-o por uma carreira meio sem pé nem cabeça de ghost writer que mostra a cara. Aí surgem os Reinaldos, Constantinos, Fiuzas e Mainardis da vida, com seu canto monocórdico e absolutamente parcial.

Quando acho justo eu desço o cacete na Dilma. Considero a maioria de seus ministros medíocres e que esse negócio de fazer acordos e negociar apoios é um veneno poderoso. Ocorre que os senhores ensaboados acima citados, caolhos por vocação, não só se recusam a enxergar o que há de positivo no governo como santificam a oposição mesmo quando seus integrantes roubam milhões.

Mas eles têm um mérito: não temem o ridículo. Semana passada meu filho Lucas participou dos jogos anuais promovidos pelo colégio, e eu saí para assistir a uma partida de futsal. A caminho do colégio resolvi ligar o rádio e me dei ao luxo de ouvir um pouco a CBN. De repente o locutor coloca em linha direta o Marcelo Madureira (aquele que acreditou quando alguém disse que ele era humorista) para dizer que achou exageradas as sanções contra o Hannibal Suárez, que a Fifa estava jogando para a torcida, blá-blá-blá. Aí danou a viajar lá longe e disse que eram dois pesos e duas medidas, porque o STF aproveitou a saída do Barbosão pra deixar o Dirceu trabalhar, então o que é que tem o Suárez morder o ombro alheio? Confesso que fiquei mais abobado que o normal com a confissão implícita do ‘comentarista’ que finge não saber a diferença entre tribunal esportivo, Fifa e a mais alta corte brasileira.

Como uma desgraça nunca vem só, em seguida entrou o Arnaldo Jabor, para rechaçar a alcunha de elite branca dada pelos movimentos de esquerda à classe economicamente dominante.

O saco encheu, resolvi pegar um CD e fui curtindo Rastapé e Falamansa até chegar ao colégio.