Blog do Negão

Talvez pelo fato de minha mãe nunca ter feito o estilo carolão e meu pai gostar mesmo é de uma gelada, eu não sou nada afeito aos bolodórios de padres, pastores e afins. Claro, fui batizado, fiz a primeira comunhão e tudo aquilo que o senso comum da ‘maior nação católica do mundo’ exigia, mas desde o início achava bobo aquele senta-levanta-ajoelha, mentia mais que político nos confessionários e demorei para perceber que aquilo que o padre botava na boca dos outros não era sonrisal.

Y así la nave se fué: cresci largadão no quesito religião e nem de longe considero que tomei algum prejuízo. Pelo contrário, na minha humilde opinião religião faz mal pra cacete. Umas mais, outras menos.

O irônico é que no primeiro casamento vivi cercado de espíritas e agora, há 17 anos sob nova direção, adotei uma família católica praticante. Vez por outra deixo escapar uma opinião meio off-topic, mas no geral consigo respeitar a crença da galera, até porque gosto muito de todos e jamais cometeria uma agressão de forma consciente.

O assunto religião me persegue: recentemente o papa Francisco (sou fã do carinha) abordou uma questão que minha ignorância eclesiástica não me permitiu sequer desconfiar, que é a posição da Igreja acerca dos divorciados. Eu sou um deles.

Segundo o evangelho de Mateus, o casamento é como diamante ou mercúrio em corpo de garimpeiro: para sempre. Então, a Santa Sé defende que quem se separa e contrai novas núpcias está em situação de pecado grave de adultério, o que impede de comungar, fazer penitências, batizar um bacuri e coisas do gênero. Particularmente eu até acho um pouco de graça, mas um detalhe me incomoda: a Igreja entende que quem se casa com uma pessoa (argh!) divorciada também comete pecado de adultério. Eliana entrou de gaiata nessa.

Isso tudo por causa de uma passagem bíblica: “Que o homem não separe o que Deus uniu” (Mt 19, 6). 

Resolvi partir para pesquisas sobre o assunto, até porque estão falando de mim pelas costas. São Google me deu uma mãozinha e encontrei três sites que falam basicamente a mesma coisa, dois mantidos por entidades eclesiásticas e o outro por um padre. Confesso que fiquei um tanto atônito com o conteúdo dos textos e, principalmente, pelas manifestações bem idade média por parte dos chamados fiéis. Extraí alguns trechos:

“Se a Eucaristia exprime a irreversibilidade do amor de Deus em Cristo pela sua Igreja, compreende-se por que motivo a mesma implique, relativamente ao sacramento do Matrimônio, aquela indissolubilidade a que todo o amor verdadeiro não pode deixar de anelar, explica Bento XVI (Sacramentum caritatis, 29).”

“A Igreja não pode dizer algo diferente do que seu Mestre disse: “Todo aquele que despede a sua mulher e se casa com outra, comete adultério. E quem se casa com a que foi despedida também comete adultério””

““Que o homem não separe o que Deus uniu” (Mt 19, 6). Contrair uma nova união conjugal (segundo casamento civil ou simples concubinato) quando a pessoa se divorciou significa negar a indissolubilidade sagrada do matrimônio e supõe estar em pecado grave, o que impede de comungar.”

“A razão pela qual os casais ditos ‘em segunda união’ não podem comungar é simplesmente porque vivem em situação de pecado mortal – geralmente público, continuado e impenitente.”

A cereja:

“A reconciliação sacramental não é possível enquanto o primeiro cônjuge não falecer (fato este que acaba com a vida em comum). Inclusive no caso de que que o novo casal receba a graça de continuar até a decisão de separar-se, ou pelo menos se a separação não for indicada (por exemplo, pelo bem dos filhos), é possível viver uma amizade espiritual, renunciando à intimidade própria dos esposos.”

Pensei até em pedir ajuda aos universitários sobre o significado de renunciar à intimidade própria dos esposos, mas acabei deduzindo que se trata de adotar na cama a posição bunda com bunda. Destaque para o absurdo da sugestão de separação para sanar nossa ‘situação de pecado mortal’. Fora de cogitação.

Pude observar nas entrelinhas dos textos e comentários que a atuação do Papa Francisco não é muito bem-vista pela ala conservadora, que se limita a engoli-la disfarçando a careta. Lógico, as cabeças cobertas por halos jamais falarão do papa o que o Collor falou do Janot, mas a impressão é que tá duro de deglutir suas ideias que quebram paradigmas milenares. A última do Chicão, em entrevista ao periódico argentino La Nación:

“No caso dos divorciados que voltaram a casar, perguntamo-nos: O que fazemos com eles? Quais são as portas que podemos abrir-lhes? E essa foi uma inquietação pastoral: Então vão receber a comunhão? Dar-lhes a comunhão não é a solução. Somente isso não é a solução, a solução é a integração. Não estão excomungados, é verdade. Mas não podem ser padrinhos de batismo, não podem ler a leitura na Missa, não podem dar a comunhão, não podem ensinar catequese, há cerca de sete coisas que eles não podem fazer. É como se tivessem sido excomungados! Precisamos abrir um pouco mais as porta”.

“Por que não podem ser padrinhos? ‘Não, olha, que testemunho vão dar ao afilhado’. Testemunho de um homem e uma mulher que lhe digam: ‘Olhem, querido, eu errei, eu patinei neste ponto, mas acredito que o Senhor me ama, quero seguir o Senhor, o pecado não me venceu , mas eu sigo adiante’. Mais testemunho cristão que esse?”

“Quando vem um destes políticos corruptos que temos para ser padrinho e está bem casado pela Igreja, você o aceita? E que testemunho vai dar ao afilhado? Testemunho de corrupção? Ou seja, temos que voltar a mudar um pouco as coisas…”

Às vezes desconfio que Torquemada tem, ainda hoje, um monte de viúvas saudosas.

Comecei a perceber a proliferação desse tipo de bicho há alguns anos, principalmente aos domingos. Pensei que se tratavam apenas das chamadas viúvas do Senna, mas aos poucos a coisa foi ganhando contornos mais dramáticos. Nos espaços destinados à opinião dos leitores oferecidos por jornais e blogs, o que mais se lia era a expressão ‘pé de chinelo’, uma espécie de corruptela para Barrichello. Parecia que as pessoas não perdoavam o Rubinho por não ser tão bom quanto o Senna, aquilo foi crescendo até virar antipatia, e daí para a má vontade foi um pulo. Nem adiantava eventualmente ganhar uma corrida, era pé de chinelo e pronto.

Passou-se o tempo e a artilharia pesada migrou para o Massa. Como ele precisava de um apelido depreciativo, alguém resolveu que ele era a cara do Zacarias, e assim passou a ser chamado pelos membros do clubinho fechado. Não interessava se o jogo de equipe era algo praticado desde sempre (e que fez a alegria do Senna muitas vezes), o Zacarias tinha que voltar para o kart, o autorama ou o videogame, porque Fórmula 1 não era para ele.

Enquanto esse objeto de estudo sócio-psico-comportamental se restringiu às ondas televisivas e ao asfalto dos autódromos, era aquela coisa bobinha de gente estranha e insatisfeita consigo mesma.

Mas eu fui ficando assustado mais recentemente, de uns anos para cá, porque parece que os Gremlins beberam muita água e viraram monstrengos onipresentes e incômodos.

Além de especialistas em corridas, mesmo sem nunca ter entrado sequer num fusca envenenado, passaram a se achar experts também em política, economia e ética. Ficava cômica a cara de gênio que faziam ao dizer “eu li na Veja…”, sempre encerrando com uma frase de efeito que era facilmente identificável nos meios marrons dos hebdôs.

E aí o caldo entornou: essa turma que não se tolera achou que nós outros temos que tolerá-la. Ao humor putrefato juntou-se uma pitada de ausência de espírito, uma dose cavalar de intolerância com quem pensa diferente e a certeza de que sempre foram senhores da razão.

Pronto, nem precisou de catupiry.

De quebra ainda passou a rolar aquela mania feia de escolher o motivo da revolta, o objeto da indignação. Como um dos ingredientes era a parcialidade, obedecem cegamente a norma de jamais voltar-se contra seus iguais, mesmo que isto represente aguentar uma trolha em tese incômoda. Também não se permitem ler algo fora do que recomenda a cartilha das pessoas de bem, porque gente diferenciada tem que manter a compostura.

É inegável que os padrões são rigorosamente observados, o que garante a qualidade naquilo a que se propõe. Para melhor aplicação dos ideais da turma, deixo algumas instruções aos neófitos: o ideal é negar qualquer vestígio de ponto positivo se a iniciativa é do adversário que na verdade é inimigo mortal, disseminar nas redes sociais tudo o que for bombástico e tiver aparência de fim de mundo, cuidando para que a replicação chegue ao maior número de pessoas. Assim se consegue uma melhor quantidade de seguidores-distribuidores, que não são propriamente atentos, não se preocupam com a veracidade das informações porque já se habituaram com o discurso de que aquela fonte é segura ou foi replicada por alguém de confiança. De vez em quando vai aparecer uma notícia-que-não-querem-que-você-saiba, dizendo que a partir de agora só nos aposentaremos com 105 anos de contribuição e 160 de idade, que o filho do ministro é dono da NASA e que Elvis não morreu, mas vive de forma nababesca numa ilha isolada às custas do governo brasileiro, dos nossos impostos! Não se esqueça de jamais duvidar.

Recomenda-se seguir os dogmas da igreja dominante, torcer para o time certo, ter a orientação sexual considerada normal e, de preferência, acreditar cegamente que o Brasil foi descoberto somente em 2003. 

Se, somado a isso, ainda sobrar um tempinho para o patrulhamento sobre o vizinho, estará garantido ao Brasil um degrau na galeria dos lugares mais chatos pra se viver. 

No começo até que foi divertido, mas já está entrando na fase digna de preocupação o quociente de imbecilidade demonstrado por pessoas e instituições Brasil varonil afora. São ratos que querem se transformar em montanhas, enquanto já há montanhas parindo ratos. O exemplo mais gracioso é daquela galera que sai às ruas para se manifestar pelo retorno do regime militar, talvez para não ter mais que sair às ruas para se manifestar, já que automaticamente isso será proibido. 

Achei a coisa mais mimosa as duas moças carregando uma faixa contendo um nome pra lá de comprido, tipo ‘Marcha da família com Deus e o diabo, Glauber Rocha e seilamaisquem na terra do sol pela liberdade e o direito a uma conta no HSBC’. Deu pra cansar só a tentativa de leitura, por isso não decorei tudo. Eu tinha que guardar espaço na memória já carcomida, porque seria de se lamentar jogar na conta do alemão a frase “sonegação não é corrupção” contida num cartaz carregado por dois tontos.

A nota, digamos, menos séria da tarde festiva da Paulista foi um boçalzinho vestido de Tio Sam, com direito àquela cartola ridícula e uma bandeira americana. De início achei que poderia ser um estranho no ninho, mas depois suspeitei que se tratava de um autêntico coxinha que queria mesmo era ser um Big Mac.

A mídia que apoiava a micareta sabiamente não entrevistou ninguém, vai que abrem a boca, né?

Uma vez encerrados os desfiles dos blocos de Revoltadinhos, seria pretensioso esperar que o país voltasse ao normal. Ou ao anormal, já que a turma do ‘quanto pior, melhor’ não desiste de voltar ao poder pela força, e o normal aqui por enquanto é isso: agir para transformar a vida republicana num inferno cotidiano. Mas, enfim, me resta o otimismo inquebrantável.

A normalidade foi, enfim, restabelecida a partir de um artigo sempre inteligente do Reinaldo Azevedo, um comentário nunca vergonhoso do Jabor na TV, guerras escatológicas nas mídias sociais e a boa e velha briga entre os organizadores do evento, que disseram ter levado milhões para a Paulista, em contraponto à planilha da PM que indicava milhares.

Também se fez sentir algo parecido com cotidiano nas conversas de botequim, na beira da piscina e em todos os demais lugares tomados pelos palermas catastrofistas com complexo de vira-latas, que só abrem a boca pra falar mal do Brasil. Segundo consta, até os naufrágios recentes entre a Líbia e a Itália são culpa dos petralhas bolivarianos comunistas. E ai de quem contestar.  

Não é pra rir.

Devido ao calo de estimação na C3 (não, não é um carro) que cultivo há mais de duas décadas graças ao bom e velho futebol, convivo com travadas de coluna regularmente. Nem incomoda tanto, já se tornou uma tradição. Meu desafio atual é aturar as travadas do blog, que vêm caminhando a passos largos para virar direito adquirido. O WordPress é até legalzinho, mas com frequência demonstra tolerância zero com atualizações de plug-ins, o que levanta a suspeita de que se trata de um programa de direita, avesso a mudanças.

A partir de 15/03/2015 perdi mais uma vez o acesso ao blog, logo após tentar atualizar um plug-in estatístico. Contatei o pessoal do UOLHost, que foi, como sempre, simpático. E, também como sempre, não resolveu lhufas. Talvez a coisa esteja demorando tanto porque disse isso a eles, que suas intervenções sempre trazem no bojo um sonoro ‘se vira’, mas iniciam com um vocativo respeitoso e terminam com um adorável ‘continuamos à disposição’. Acho que magoaram e resolveram fazer pirraça. Ante o silêncio sepulcral que se sucedeu, tive que fazer contato por telefone para tentar resolver a contenda.

Alguma coisa aconteceu após isso, tanto é que já estou novamente postando, mas vale dizer que o texto foi digitado no Word e colado aqui, porque o editor do WordPress não me permitiu sequer escolher a fonte. A formatação foi para o brejo, mas quando for possível eu conserto. Faltam plug-ins e, agora, sua instalação e/ou atualização está inibida. Ainda não recebi nenhuma comunicação do suporte técnico do UOL, talvez ainda haja esperança de retorno à normalidade.

Oremos.

Há algum tempo vêm rolando no Facebook algumas enquetes bobinhas, cuja análise das respostas diz quem você foi em vidas passadas, que super-herói você seria e coisas assim. Ontem a enquete do momento prometia revelar qual o país em que a pessoa deveria ter nascido. Não perdi meu tempo, mas me chamou a atenção a euforia de um rapaz que descobriu que na verdade deveria ser norueguês. Sei lá se ele é tarado em bacalhau, gosta de neve o ano todo ou tem tendências suicidas como a galegada de lá, mas estava feliz da vida e orgulhoso com a ‘descoberta’.

Meu impulso inicial foi concluir que o carinha estava achando o Brasil tão chato que o melhor mesmo era ter nascido na Noruega. Mas aí imaginei que é exatamente gente como ele que tem transformado o país numa coisa muito chata.

O problema é que essa legião que faz o país ficar chato já passou da fase do modismo e avança para a cronificação. Boa parte é composta de inocentes úteis, incapazes de uma análise crítica e por isso mesmo repetidores de mantras contidos em publicações desavergonhadas, mas o que de fato preocupa são os dois polos caolhos que só contribuem para que não se chegue a lugar algum.

De um lado os da situação, que se recusam a enxergar que estamos em pleno processo de apodrecimento da decência. Oportunamente falarei de forma mais esmiuçada sobre o assunto, com base em minha vivência como auditor, já que o assunto exige detalhamentos que me levariam a escrever um tratado, mas por ora basta dizer que temos, sim, corrupção endêmica praticada no presente e no passado recente e, enquanto membros do Executivo já identificados nas investigações – além dos Sarneys, Renans e outros insetos-, permanecerem isentos de responsabilização, teremos a certeza de que reina a impunidade neste triste e belo país.

Mas essa serpente tem duas cabeças, uma em cada ponta. Do outro lado reina absoluta a galera do ‘quanto pior, melhor’, que até ensaiou a excomunhão do Chicão, nosso papa velho de guerra, mas parece que a prudência mandou pisar no freio.

Essa turma padece da síndrome do pó de arroz e resolveu tentar a sorte no tapetão, que ficou conhecido como 3^o turno nas últimas eleições. Levantaram suspeitas (todas insuspeitas) sobre a manipulação das urnas eletrônicas que elegeram Dilma, mas inocentaram as urnas que elegeram o Alckmin, uma parcela mais atentada levantou a bandeira de um golpe militar pós-moderno, a que deram o prosaico nome de Intervenção Militar Constitucional (lindo!) e de fato demonstram acreditar que é a salvação da lavoura. Reza a lenda que os milicos sempre estiveram acima de qualquer suspeita, todos são honestos e só mataram os que mereciam ser assassinados, como bem esclareceu o músico de QI alto sem bagagem Roger Moreira, no entrevero que teve com o escritor Marcelo Rubens Paiva. O plano b é o impeachment da presidente da República, cujo processo, segundo asseguram as autoridades facebookianas, pode ser iniciado sem maiores problemas, porque ela é feia e eu não gosto dela.

Estes são os dois tipos dominantes, que obviamente dão origem a subtipos.

Não se trata, porém, de reles confronto de idéias. O que observo com mais preocupação é o ódio que permeia as manifestações de lado a lado, como se não nos bastassem as guerras entre aquelas quadrilhas sustentadas por agremiações esportivas e que levam a alcunha de torcidas organizadas.

Dia desses, por ter me posicionado a favor de uma melhor distribuição de renda e maior taxação das grandes fortunas, ganhei um chapéu de burro e crachá de petralha. Até fiquei feliz, porque acho que seria menos honroso jogar no time da galera do bolsa empreiteiro, mas continuo achando que essa polarização é de todo desnecessária. Eu defendo as cores da chamada ‘esquerda caviar’, e fiquei sabendo disso pela boca de um ilustre representante da ‘direita pão com ovo’. Vai entender, né?

Pela primeira vez exponho abertamente minhas convicções e preocupações. Fiquei na moita não por medo, mas porque os fatos do dia-a-dia me indicam que não vale a pena discutir com radicais de esquerda e de direita, em boa maioria simples gado que não tem lastro cultural ou histórico que permita ir além das palavras de ordem.

Este assunto não se encerra por aqui.

Eu andei falando sobre meu pai neste cafofo – quem não leu, clica aqui – mas acabei me esquecendo de adicionar o detalhe da teimosia, que foi se avolumando ao sabor da sobreposição das décadas no lombo.

Antes, uma correção: ele completou 82 e não 84 anos em outubro passado. É, eu às vezes também acuso os golpes do calendário.

O velho é pernambucano de Caruaru, onde mora minha irmã, cunhado, aderentes e a sobrinhada. Todo janeiro, há vários anos, boto o patriarca num avião para a visita anual sagrada ao torrão não menos sagrado, ocasião em que ele revê todos os familiares, curte uma praia e detona uma coleção de latas, a maioria de cerveja mas desconfio que também não livra a cara da Pitu. Em 2014 a coisa foi um pouco diferente: meu tio Jorge, seu irmão, saiu de São Paulo, onde mora, passou em Brasília, apanhou meu pai e seguiram para Pernambuco de carro. Como no mundo oceânico há os chamados ‘lobos do mar’, imagino que a viagem deles tenha sido uma revisita de dois velhos ratos de estrada a seu antigo habitat. Mesmo nunca tendo trabalhado juntos, ambos foram caminhoneiros durante décadas.

A coisa deve ter sido muito divertida para os dois, porque combinaram repetir a dose este ano. Para desespero do lado de cá, diga-se, já que meu tio é dois anos menos jovem que meu pai. O combinado, por sua vez, tinha requintes de crueldade: meu pai sairia de Brasília, iria até São Paulo, mais especificamente Mauá, e de lá partiriam. Só o trecho entre SP e Caruaru são cerca de 2.500 km.

Minha mãe, que nunca foi fã sequer das viagens aéreas (só topou ir uma vez), ficou zureta com as idéias mirabolantes dos dois malucos. Conversamos com meu pai, expusemos os riscos, lembramos a ele que os anos se passaram e os reflexos já não são os mesmos, pedimos, ponderamos e no dia dois de janeiro o velho montou em seu Corolla rumo à paulicéia. O botão do foda-se dele é grandão.

Passamos o réveillon em Brasília, mas já no dia seguinte tivemos que retornar a Goiânia, porque Eliana não teria folga na sexta-feira. Lá pelas 10 da manhã o telefone tocou e era meu irmão do outro lado, para me informar que meu pai tinha capotado o carro mas sem detalhamentos sobre o estado dele, apenas uma informação de que estaria bem e sob cuidados médicos em um hospital da cidade de Uberlândia/MG.

O celular dele só dava caixa postal, então tive a ideia de tentar alguma informação junto à Polícia Rodoviária Federal. Liguei no posto da BR-365, em Uberlândia, e me confirmaram que não só meu pai estava milagrosamente bem, como o carro havia sido encaminhado para lá. Até a véspera, sem um único arranhão; no dia seguinte, sucata:

O mais angustiante era não saber para qual hospital meu pai tinha sido encaminhado, eu ora pegava as chaves do carro para ir às escuras para Uberlândia, ora voltava para o sofá em frente ao telefone na esperança de receber notícias. Após meia hora de sofrimento o telefone toca e recebo as informações de que precisava.

Pé na estrada, eu tinha cerca de 350 km para vencer.

Como já era tarde de sexta-feira e o policial rodoviário me avisou que os procedimentos para liberação do carro só poderiam ser feitos em horário comercial, parei primeiro no posto da PRF na entrada da cidade. Fui super bem recebido e atendido, a papelada necessária foi preenchida e logo estava na porta do Pronto Socorro do Hospital das Clínicas da Universidade Federal de Uberlândia. O nome é pomposo, mas o prédio parece não resistir a uma sopradinha do lobo mau.

Ao me identificar para a moça da recepção percebi que meu pai estava de fato ali: “ah, é filho do Seo Otávio?, ele está muito bem (homem forte, né?, ele é sempre bem-humorado assim?, 80 e tantos anos e com aquela saúde, benzadeus, etc), já conversamos muito, que coisa né, ainda bem que blá-blá-blá…”

Meu pai estava com o rosto um pouco inchado, principalmente no nariz e na região dos olhos, provavelmente por ter metido a cara no volante. O acidente foi causado por um motociclista (cuja mãe é uma santa) que invadiu a estrada no embalo que vinha de uma saída de fazenda e meu pai, para não passar por cima, meteu o pezão no freio e acabou perdendo o controle do carro. Nem ABS nem airbag funcionaram, legal né?

Saldo da farra: fratura do esterno, sem a necessidade de procedimentos médicos, leves escoriações nos braços e uma das pernas e a cara de quem mexeu com mulher de pugilista. Pelas circunstâncias, um lucro exorbitante.

Ainda assim os médicos me avisaram que não dariam alta naquele dia, porque era necessário aguardar mais 24 horas em observação. Nós dois sem fome (meu pai pelo menos estava no soro glicosado), passamos o resto do dia sem comer nada. Depois das nove da noite meu pai dormiu pesado e resolvi procurar um hotel, principalmente porque precisava ligar para um monte de gente para repassar as notícias e a maravilhosa TIM simplesmente não funciona em Uberlândia, uma das cidades mais importantes de Minas Gerais. Tentei utilizar o orelhão que fica em frente ao estacionamento do hospital, mas fiquei com a nítida impressão de ter retornado ao início do Século XX. O máximo que consegui foi ouvir alguém do outro lado gritando “alô, alô, alô…”.

Acho que estava meio cansado, acordei mais tarde do que gostaria. Cheguei no hospital e lá estava Seu Otávio, ainda fantasiado de paciente mas já liberado. Conversei mais uma vez com os médicos e enfermeiras, recebi as orientações necessárias e providenciamos o retorno para Brasília. 

Ainda que o prédio do complexo hospitalar esteja em ruínas, é justo destacar o excelente atendimento que meu pai recebeu, além da consideração e zelo de médicos e enfermeiros que fizeram questão de me colocar a par de tudo. É um hospital-escola, a maioria ali era de residentes, mas saí de lá com um pouco mais de esperança. Pelo menos por enquanto essa molecada está a fim mesmo é de honrar o juramento a Hipócrates, duvido que algum deles esteja pensando em comprar um leito de UTI para alugar, arrumar um emprego público só para bater ponto e correr para o consultório próprio ou mesmo colocar uma prótese de madeira e cobrar do SUS ou plano de saúde o equivalente a uma peça de titânio.

Durante a primeira hora de viagem meu pai dormiu no banco de trás. Quando acordou já estávamos próximos a Catalão e seu celular tocou. Era meu tio, que queria saber como ele estava e avisar que tinha decidido fazer a viagem em seu próprio carro. Disse que na ida passaria por Brasília para uma visita.

Abasteci o carro, fizemos um lanche rápido e novamente ganhamos a estrada. De repente o velho pega o telefone, digita uma infinidade de números e diz: “Jorge, cabe mais um no seu carro?” Fiquei entre incrédulo e atônito. ‘Velho, tá doido?, saiu do hospital hoje e já quer viajar amanhã?’ Acho que meu pai encara a vida de forma mais simples. “Tô me sentindo ótimo, ué!”

A Terceira Guerra Mundial esteve prestes a eclodir quando chegamos, mas acho que nem a lábia do Maluf convenceria meu pai a mudar de idéia.

Ontem ele me telefonou. Estava na praia, perto de Porto de Galinhas, paparicado pela filha, netos e bisnetos, só lamentando que ainda tinha alguns dias de lei seca a cumprir. Feliz da vida.