Blog do Negão

Nos meus idos e não tão saudosos tempos de auditor, minha Regional dispunha de um profissional que atuava na supervisão e produção da área de TI, que vem a ser, em bom português, Tecnologia da Informação. Um neologismo legalzinho para o Windows e alguns bacalhaus que usávamos no dia-a-dia. Pau pra toda obra, Mauro era quem eventualmente criava pequenos programas e macros sobre dados que fornecíamos e que serviam de base para a realização do nosso trabalho.

Como todo bom ‘micreiro’ (quer arrumar encrenca com um profissional de TI? Chame-o assim), o cara é bonachão, praticante do deboismo, fã de matemática e tarado por novidades eletrônicas. Enquanto em nossas estações de trabalho tínhamos um notebook, um copo com água e uma porrada de processos, sua estação parecia um carro alegórico, com hd externo, sistema de som 7.1, webcam em formato de dinossauro e sempre a última palavra em programas de edição de vídeo. Também manda bem no powerpoint, o que pode lhe garantir certa moral com o MP.

Um dia ele chegou com uma novidade a que chamou mega-blaster, mas não contou o que era. Só me falou: “negão, pega o celular e liga aqui no meu ramal”. No que tentei entrar no clima da brincadeira, observei que meu celular estava sem sinal. Então ele abriu o jogo e mostrou seu bloqueador de sinais, que funcionava num raio de sei lá quantos metros, o suficiente para que seus alunos (ele é professor de matemática à noite numa faculdade) deixassem de lado suas maquininhas do capeta e prestassem atenção à aula. O detalhe é que a engenhoca foi comprada por R$ 80 no camelódromo.

Uma perguntinha não quis calar: se com um ‘made in China’ o cara consegue bloquear o celular de seus alunos, qual a dificuldade de fazer o mesmo nos presídios?

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O irmão de uma conhecida minha não é propriamente um candidato a santo. Vira e mexe é encanado por pequenos delitos e numa situação dessas se deu um fato que chegou ao meu conhecimento: sua esposa atendeu ao telefone e era ele, do presídio conhecido como Casa de Prisão Provisória, para avisar que tinha sido pego mais uma vez. Passou o número do telefone e pediu para colocarem crédito.

Na verdade o aparelho pertenceria a um PM que servia no local e defendia algum com locações da espécie. Teria sido o mesmo que cobrou pelo colchão que não havia – e deveria haver – na cela, então na primeira visita sua esposa teve que levar uma graninha para o ilustre servidor público. No caso dele o aparelho objeto desse contrato informal de leasing serviu somente para comunicação com a família, mas disse que viu ‘coisa feia’ acontecendo com seu uso. Preferi não perguntar o que seria essa tal coisa feia.

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Minha burrice crônica não me permite afirmar nada, mas às vezes parece que as duas situações aparentemente distintas que relatei podem ter alguma relação.

Mas deve ser paranoia.

Achei o primeiro turno assaz divertido, com aquela fauna grotesca expondo suas esquisitices na TV e me tirando a certeza de que gostaria de participar daquilo. Agradeço a pouca propaganda provocada pela falta de incentivo por parte de empresas patriotas.

Mas o que achei legal, mesmo, foi a picanha honesta e a diversidade disponível de marcas de cerveja, todas geladinhas, no churrasco que inventamos na casa dos cunhados em Anápolis. Como nos entregamos aos prazeres da carne no exato dia da votação, o único torra-saco que Eliana e eu enfrentamos foi a necessidade de procurar uma zona (eita!) de votação para justificar minha ausência de Goiânia no dia fatídico.

Eu estava a apenas 45 km de casa, mas a lei me permite optar e resolvi que a picanha e a Heineken prevaleceriam.

Mas o embate por aqui foi para o segundo turno, o que me anima a tentar juntar novamente a rapaziada em torno da churrasqueira. Vai ser meio chato estar em casa dia 30 e ser obrigado a usufruir do meu ‘direito’ de escolher entre o representante de Marconinho Cachoeira e o babão pé na cova. Se eu gostasse de golpe não teria parado com o karatê.

Minha octogenária mãe voltou para casa hoje, depois de 17 dias internada no Hospital Regional da Asa Norte, popular HRAN, de Brasília. Recupera-se de um infarto.

Nesse período abri mão de minhas aulas de francês, do curso de iWeb e do convívio com Eliana e Lucas em prol de um objetivo maior. Nós, os familiares, nos revezamos nas funções de acompanhante e visitantes, buscamos informações, tentamos de alguma forma diminuir o sofrimento de quem só tinha se internado quatro vezes na vida: quando foi mãe e, mais recentemente, após detonar o tendão do mindinho quando a intenção era esquartejar um frango.

Eu já havia notado uma coisinha aqui, outra ali, mas meus momentos de acompanhante, quando permaneci no hospital com ela por 24 horas seguidas, foram muito ricos em informações sobre o funcionamento de um hospital público.

Em linhas gerais a coisa pode ser resumida assim: profissionais maravilhosos nas áreas de enfermagem, nutrição, fisio, fono e assistência social, médicos comprometidos e residentes extremamente gentis, carinhosos e motivados. Na outra ponta, como já notei em 2006 na internação de meu irmão em outro hospital público do mesmo DF, permanecem os administradores de merda.

Fico me perguntando se esses insetos engravatados de fato cursaram algo parecido com administração, quiçá administração hospitalar, ou se procede minha desconfiança de que só estão lá porque pertencem ao partido certo. O fato é que minha obtusa alma não consegue compreender a naturalidade da falta de gaze, medidores de pressão arterial, lençóis e medicamentos num hospital daquele porte. A propósito, já há algum tempo todos os telefones do hospital estão cortados por falta de pagamento.

Anteontem presenciei uma cena memorável: um médico, sentindo-se impotente e absolutamente revoltado com algo que não tive coragem de perguntar (mas imagino que seja a absoluta falta de condições de trabalho para exercer aquela sua mania besta de tentar salvar vidas), falou para um residente, talvez seu orientando: espero que sua geração não seja covarde como a minha.

Não o vejo como covarde, mas como teimoso. Covarde é o administrador, que sabe que faltam materiais de toda sorte, até humanos, e mesmo assim não bota a boca no trombone com medo de levar cartão vermelho. Interessante o senso de dignidade desse tipo de gente.

Acho inútil discorrer sobre os artigos 196, 197 e 198 da Constituição Federal, já que deveriam ser de conhecimento geral dessas pessoas que cuidam da saúde no Brasil.

A coisa ganha ares de normalidade quando vemos que o atual ministro da Saúde é engenheiro civil e investigado por corrupção e peculato. 

“Nenhuma desculpa é necessária”. Esses garotos vieram se divertir, competiram sob enorme pressão. Existe uma investigação. Vamos dar um tempo para esses garotos. São atletas magníficos. Lochte é um dos maiores do mundo.”

Tão brilhantes, educativas e edificantes palavras partiram da boca do Sr. Mario de Andrada, diretor de Comunicação da Rio2016 e, nas horas vagas, baba-ovo de americano.

A história é a seguinte: o tal Lochte e outros dois ou três atletas da natação ianque saíram para a balada, na volta para a Vila Olímpica por algum motivo passaram num posto de gasolina, também por motivos desconhecidos se desentenderam com pessoas dali e começaram uma operação de destruição do local, só se safando após pagar pelos prejuízos que provocaram. Funcionários disseram aos órgãos de imprensa que eles estavam devidamente mamados.

Ocorre que, contando com a sempre prestimosa colaboração de vira-latas complexados do lado de cá, inventaram uma historinha-clichê de assalto ao taxi que ocupavam, para justificar o fato de terem chegado para dormir completamente duros e já com dia claro. Imagens gravadas de câmeras da vila mostraram sua chegada, cada um com seu celular à mão, relógios no pulso, andar meio trôpego e aparentemente nenhum abalo psicológico pelos ‘momentos de terror’ que tinham vivido. Nossos assaltantes terceiro-mundistas andam meio decadentes. Onde já se viu assaltar gringo e não notar que havia celulares, óculos ray-ban e relógios para levar pro barraco?

De quebra, os atletas magníficos só resolveram prestar queixa umas 10 horas depois. Provavelmente acharam que nossa polícia seria algo como um Sargento Garcia dos filmes do Zorro e iria aceitar sua versão sem desconfiar de nada. Ledo Ivo engano.

Resumo da ópera bufa: a história do assalto era caô e três dos elementos foram impedidos de embarcar de volta à civilização, tendo sido conduzidos, para desespero da alegre galera da Rio2016, de volta à delegacia. 

Então a coisa agora ficou meio esquisita pra quem acha que o Brasil é uma terra sem leis, porque achei um artigo do Código Penal que define bem a cagada dos carinhas:

Art. 340 – Provocar a ação de autoridade, comunicando-lhe a ocorrência de crime ou de contravenção que sabe não se ter verificado:
Pena – detenção, de um a seis meses, ou multa.

Claro que nem a multa vão precisar pagar, porque são rapazes bem-nascidos da metrópole, mas pelo menos já passaram alguma vergonha. A galera do COB vai livrar a cara deles e, ao chegar aos States, é provável que vão dar entrevista ao USA Today ratificando o que já disse hoje uma repórter de lá: exagero.

Olhando pelo lado do pretenso exagero, acabei me lembrando de dois fatos que foram considerados normalíssimos lá na terra deles.

O primeiro caso ocorreu em 2004 no aeroporto de Miami, onde os brasileiros Mizael Cabral e seu amigo Daniel Correa, de 27 e 29 anos, cometeram a suprema imprudência de falar a palavra “bomba” no momento em que sua bagagem era revistada. Falaram brincando, foi constatado no local que não havia bomba nenhuma, mas foi suficiente para serem detidos. A brincadeira lhes rendeu dois meses e três dias de cana em presídio federal.

O segundo caso envolveu o também brasileiro João Neto, que em junho de 2015 viajou a Houston, Texas, para visitar a filha. Ocorre que resolveu depositar alguns dólares adquiridos numa agência do Banco do Brasil de Recife, que foram identificados como falsificados. As autoridades americanas desceram o cacete, pai e filha sofreram durante cerca de 10 dias um pesadelo horrível, até que o BB finalmente reconheceu formalmente que era responsável.

Mas a repórter do USA Today acha a atitude das autoridades policiais brasileiras exageradas.

Os caras nascem, crescem e ficam velhos sob a mesma doutrina de superioridade, então essa questão cultural deles que acha normal até promover guerra no país dos outros me irrita, mas eu convivo com isso. 

Já o complexo de inferioridade, essa mentalidade pequena de colonizado que orienta o pensamento de cretinos como esses da Rio2016 me entope os culhões. 

Admito que minha primeira impressão foi péssima, mas se resumiu à questão meramente estética: aquela cara de Kojac com câibra no cu, os olhos esbugalhados à Collor de Melo e uma aparente falta de traquejo no ato de sorrir me lembraram minhas noites de menino apavorado, quando me escondia sob o cobertor após ver um filme com Boris Karloff.

Já a segunda impressão veio quando ele deitou falação. Também foi péssima.

Acho perigosamente preconceituoso criticar o cara pelo fato de, segundo consta, ter advogado para o Cunha e para empresas ligadas ao PCC. Nosso ordenamento jurídico garante a todo e qualquer um o direito à defesa e ao contraditório, resguardada a presunção de inocência. E a defesa de acusados é feita por advogados, que não são, necessariamente, simpatizantes dos atos praticados por seus constuintes, menos ainda membros de eventuais facções criminosas para as quais atuam. Simples assim: bandido é bandido, réu é réu e advogado é advogado.

Mas o que me assusta no cidadão é sua demonstrada tendência à truculência, com o agravante de ser seletiva. Parece que ele é temido, porque poucos se arriscaram a criticar as operações comandadas à PM paulista de reintegração de posse de colégios tomados por alunos secundaristas. Muitos foram carregados, outros arrastados pelo chão, cabendo registrar que essa ação não foi respaldada por ordem judicial. Agora, ocupando cargo de âmbito nacional, imagino que a coisa pode ficar feia em âmbito nacional.

Em recente entrevista à Folha de São Paulo, o novo Ministro da Justiça Alexandre de Moraes fez algumas afirmações que me deixaram ligeiramente descrente. Destaco essa aí:

“O senhor integrou o governo de SP, do PSDB, que sofre críticas de não deixar nada ser investigado. Barraria CPIs e seria ligado ao MP. Como vai garantir que investigações no plano federal vão continuar?
Eu fui membro do MP de São Paulo. Ele não é ligado ao PSDB, é independente, não faz vista grossa e é um exemplo para outros MPs do país. Investiga vários casos. A única diferença em relação ao governo federal é que o governo de SP é honesto. E um governo honesto é menos investigado porque não tem escândalos.”

No passado bem recente o MP de São Paulo fez questão de mostrar que é PSDB até a medula, até mesmo naquele episódio da falta de acessibilidade nas escolas públicas, onde tudo foi perdoado e concedido um prazinho de 15 anos para acabar com os prejuízos aos alunos deficientes, que foram causados por criminosa omissão na gestão do picolé de chuchu. De quebra o ministro afirma que o governo de SP é honesto, por isso é menos investigado. Imagino que o homem assiste aos Teletubbies.

Sempre considero a possibilidade de estar errado ou cometendo uma injustiça. Então, procurei opiniões de terceiros (evitei a Veja e a Globo), encontrei várias e destaco um artigo de 13 de maio último no site Jusbrasil – mas publicado em vários outros -, assinado pelo jornalista, escritor e fotógrafo Mauro Donato:

“A presença de Alexandre de Moraes no Planalto não dá conforto a ninguém que preze pela democracia e pelos direitos humanos. Se quiser um raio-x rápido de sua forma de atuar observe os acontecimentos recentes no Centro Paula Souza, ocupado por estudantes até a semana passada.
Moraes enfiou sua polícia lá dentro sem mandado algum, desrespeitou um acordo judicial, desencadeou a reintegração de posse sem a presença de representantes do Conselho Tutelar, descumpriu o Estatuto da Criança e do Adolescente. Um espetáculo sombrio de autoritarismo, ilegalidade e beligerância.
O receio de que a repressão vista em São Paulo nos tempos atuais se amplifique é realista. A PM comandada por Moraes tem uma postura nitidamente parcial. Protege os acampados da Fiesp e ataca meninas democratas no MASP; Ataca bombas e atira balas de borracha contra estudantes da PUC e dá abrigo aos pró-impeachment do Mackenzie; espanca adolescentes que protestam contra Alckmin pela educação mas assiste de braços cruzados a taxistas contrários a Fernando Haddad praticarem um quase linchamento. Todo esse modo de operar tem um viés claro, um recado mais do que implícito.”

Normalmente eu sou um otimista. No momento não estou.

De vez em sempre eu dou motivos pra me me chamarem de velho, apesar de em momento algum concordar com isso. Nasci antes da maioria, é fato, mas meu motor turbo 5.5 insiste em não ratear e sigo firme na valsa, no deboismo, no deboche, na alegria, no chope e no tarja preta.

Velho nunca serei. Digamos que sou um acumulador de experiências, e não deleto nenhuma, mesmo as piores. Mas acho delicioso quando me vêm lembranças de décadas atrás, que motivaram algum sufoco no momento e rendem boas risadas hoje. Ontem à noite a usina do capeta me remeteu a uma dessas lembranças.

Eu ainda vivia sob antiga direção, imagino que o presidente era o Sarney, então estávamos por volta de 1989. Meu amigo Senhor X (não vou identificar o cara pra não comprometê-lo) me telefonou convidando para irmos à inauguração de um barzinho, chamado Barril 85, que trazia a suprema novidade de uma chopeira com 100 metros de serpentina e chope gelado o suficiente para ter uma fina crosta de gelo na tona. O paraíso em forma líquida.

Meu cunhado e parceirão de farra Júlio, que morava conosco na época, também participou da aventura. Quando tocou a buzina lá fora nós nos aboletamos no Gol do Senhor X, mas não fomos direto para o barzinho. Primeiro fizemos uma parada técnica num recanto assaz aprazível, também conhecido como Casa das Primas, e fiquei surpreso com a desenvoltura de meu amigo. Ali permanecemos por cerca de meia hora, foi apenas uma visita de cortesia.

Quando saímos eu achei que finalmente iríamos degustar o já famoso e ainda desconhecido chope, mas nossa viagem precisou fazer mais um pouso de emergência. Senhor X teve crises de saudade de uma prima galeguinha em outro local igualmente pecaminoso, foi recebido com festa pelas ali residentes e a esta altura faltava pouco para que eu rendesse loas ao mestre supremo das artes do malfeito. Vida que segue, lá fomos nós para o Barril 85.

Como era de se esperar, casa lotada. Tivemos que aguardar pelo menos meia hora, até que vagasse uma mesa. Vagou justo aquela em frente à porta do banheiro, que já demonstrava alguns sinais de fadiga e exigia providências urgentes. Aguentamos firmes, tudo pelo chope a zero grau, a vida é curta e bela.

Valeu cada segundo de espera. A cada gole nosso espírito etílico meio que encarnava o Guga e soltávamos gemidos no melhor estilo “Huãããããã…”. Para acompanhar rolou bolinho de bacalhau, frango a passarinho, filé a palito e sei lá mais o que. Na hora de ir embora, Senhor X nos deu a chave do carro e pediu que o aguardássemos lá; disse que éramos seus convidados e que se encarregaria da conta. Assim fizemos.

De repente, eis que meu amigo surge na escuridão em alta velocidade, entra no carro e dá a partida, gritando o tempo todo: “bora, bora, bora!”.

Desde o início ele tinha a intenção de sair sem pagar, e nos botou nessa roubada. Eu sempre fui meio cismado com essas coisas, então nunca mais voltei àquele bar. Dias depois a cunhada dele veio comentar comigo sobre isso, disse que ele tinha sentido alguma dor na consciência e contou para ela. Foi uma espécie de delação premiada, só que a versão dele nos impôs mais responsabilidades do que de fato tínhamos.

A propósito, o carinha hoje é um respeitável senhor convertido. Virou pastor e, claro, continua meu amigo. Por que não?